Paris, 2150. Trente jours de bouquet continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une infamies lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans fantaisie, mais sans arrêt, couvrant les vitres d’un voilage inapaisable, noyant les rues par-dessous une lueur grise. Les égouts débordaient, les médiateurs disparaissaient, et les https://israelnstsq.jts-blog.com/33170007/l-érosion-des-certitudes